Olho para trás e vejo-me a caminhar lado a lado com a minha irmã até ao quartinho do fundo da casa da avó e do avô, onde esperamos mais uma história para espantar o sono e acordar o susto. Sempre verdadeiras, narram vultos em encruzilhadas, voos de bruxas, galopadas de lobisomens e banquetes com o demónio, enquanto as palavras se esfumam em aromas de arruda e alecrim.
Vigiada pela santa que me olha da mesinha de cabeceira, deixo-me levar pela dança entre a luz e a sombra, a certeza e a dúvida, o terreno e o etéreo, o insólito e a fantasia.
Vejo e faço por não esquecer de todas as histórias que os meus avós escondem por trás do olhar. Aventuro-me nelas, iluminada pela candeia que seguro na mão direita e crente nas vozes dos que as viveram.